Os últimos meses me pareceram um sonho fodido. Frequentes os dias bêbados, frequentes as noites sem sono, frequentes as tremedeiras na mão... Porra, minhas mãos tremem. Isso me irrita. Escrever bêbado não presta. Pensar sóbrio menos ainda. Durmo sentado numa cadeira. Deito-me na cama para olhar o teto. Levanto-me torto, arrastando até a geladeira. Só não tem o que não comprei.