Minha casa fedia a cigarro. Sempre tomei cuidado pra isso não acontecer. Mas tinha essa puta morando comigo. Não me lembro direito se a comi, nem onde a achei. Naquela casa impregnada de nicotina ela era a única coisa que cheirava bem. Ela cheirava a flores. Provavelmente presente de um velho tarado. Eu fumava na varanda. Pensando que ela logo chegaria pra almoçar e sumiria no início da noite pra aparecer no outro almoço. Ela tinha os finais de semana ocupados. No resto da semana ela só ficava largada em casa soltando mais fumaça que uma fábrica. Ela ficava sentada com uma perna por cima do braço da poltrona, meio esparramada, só de calcinha fumando, ela tinha umas tetas firmes, lindas. Ela era gostosa. Às vezes eu só sentava na poltrona oposta e ficava olhando pra ela.