_Me vê um.
_Um maço?
_Não, um só.
_Toma.
_Quanto é?
_Os mortos não pagam.
_...
_Por que fuma esse?
_Gosto do nome.
_Golpe de sorte, uh?
_É...
_Teu ou em ti?
_...
_Esse é pra onde?
_Pro rosto.
_...
_...

_Olha isso! - Dizem em uníssono.
Um me cutuca com o cotovelo e fala - Manja ali.
_Tenho coisas melhores pra fazer que ficar olhando bunda de mulher.
_Viado. - me diz um segundo.
Fez um barulho engraçado meu punho contra seu nariz.
Dos outros, três vieram me segurar e um foi socorrê-lo; me soltaram tão logo viram que eu não resistia.
Do chão, do sangue e da mão, gritou: - Retardado!
_Sim.
Eu disse e fiquei fitando aqueles olhos que foram de raiva e indignação a descrença e medo.
_Hmpf. - Virei as costas e saí de lá acendendo um cigarro. Eles passariam a me evitar de agora em diante e, com sorte, me evitariam pra sempre.